Tardes tropicais

O céu fechado na tarde melancólica do "inverno" de Manaus

São 13 horas da chata segunda-feira, dia primeiro. Tempo fechado। Será mais uma tarde de chuva? Dezembro começa com a cara do "inverno", a chuva é fina, pára de quando em quando. Sol desaparecido e temperaturas não muito altas. Trovões continuados, mas até aqui fracos.

Penso que se o velho Sinval estivesse por aqui, não teria tempo para sentir-se melancólico, estaria morrendo de pânico. Bem que eu poderia curtir este "clima" escrevendo uma carta de amor, bem apaixonada (disse uma carta? não, um e-mail). Mas minha mulher tem pouco tempo para leituras. ("Amor, não li ainda seu texto no Mídia Baiana. Quando chego do trabalho não aguento nem olhar pro computador. Aquele meu trabalho tá me sugando a alma!")

Puxa, fiquei toda manhã no computador pensando em dar um passeio à tarde pelo centro de Manaus, tirar umas fotos daquele amontoado de barracas, a enorme aglomeração de ambulantes, os engarrafamentos, a Praça do Relógio... Não dá, a chuva não pára.Vou ficar devendo as fotos.

A Feira da Panair, mercado popular do bairro Educandos

Aprecio o chuva, saio um pouco até a calçada, é gostoso os pingos finos molhando a pele úmida, meio pegajosa. Um pé de carambola e um coqueiro ornamentam a minha porta. Bom, tem mais cimento do que verde, mas é até bonito. Faço umas fotos com a modernosa maquininha digital (será que vão prestar?).

Mas, para afastar este ar nostálgico tenho um antídoto infalível: ler। Termino o livro Galvez Imperador do Acre, de Márcio Souza, creio que o romancista contemporâneo mais conhecido do Amazonas।

Não gostei no início, li rapidinho saltando pedaços, mas na parte final achei uma belezura. Talvez tenha começado a entender (preciso reler todinho). Segundo compreendi, uma alegoria cáustica e delirante da injusta realidade e dos desencontros do povo latino-americano nas republiquetas de banana do século passado, com as tinturas peculiares do ambiente amazônico.

Iniciei a leitura de Dois Irmãos, de Milton Hatoum, outro importante escritor da terra. Alguém já disse que a literatura de um povo é a alma desse povo? (O jornalismo, me perdoem os colegas, deve ser o fígado). Pois é. Me lembrei de um romance que li há uns 30 anos, fala da miséria dos seringueiros em pleno boom internacional da borracha. Acho que há um Ferreira no nome do autor, um português, vou procurar na Internet e digo a vocês (Li do mesmo autor outro livro denunciando a extrema miséria dos trabalhadores de Portugal - só comiam batata - na fase da primeira revolução industrial).

Vista da orla do Rio Negro na altura dos bares do Amarelinho

E aproveitei ainda para ver mais um capítulo de As Brasas, do húngaro Sándor Márai, um burguês anti-comunista. Ele relata, acremente, a amizade entre dois militares, inseparáveis até os 35 anos, para resultar num terrível ódio ruminado durante os 41 anos restantes de vida. Uma coisa fortíssima. Muito lisonjeiro, o amigo Paulo Bina me diz na dedicatória: "O tema do livro é algo que você não conhece, o ódio. Mas a paixão, raiz desse sentimento, é sua conhecida"।

Bem, umas 16:30 horas espiei o mundo real (real?)। Nada de sol, mas parou de chover. Dei uma esticada a pé até a Feira da Panair (é isso que vocês pensaram mesmo, é o local onde estava instalada a sede da Panair, a antiga companhia aérea do Brasil, à margem do Rio Negro. O curioso é que o nome é pronunciado como se escreve, no português, pa-na-ir, e não pa-ner). Uns 20 minutos de caminhada. Bati umas fotos da feira e do movimentado porto (se prestarem, espero que nossa editora, Joana D'Arck, use para ilustrar este texto).

Porto da Panair, junto à feira, à margem do Rio Negro

E assim espanta-se a melancolia de uma tarde nos trópicos. Amanhã o sol estará de volta, pelo menos pela manhã. A alma estará cuराda e, serenamente, a vida volta a rolar no leito "normal".